Paulicéia Desvairada

Cidade de Desejos Insólitos

E a escuridão tomou conta da cidade. As luzes se acenderam em centenas de janelas… Emoldurou-se um novo horizonte na metrópole… Eu esperei até o último segundo pra festejar teus mistérios porque depois de te cantar de tantas formas: minhas e de outros, era preciso um pouco de silêncio para observar-te “metrópole” e fazer um novo desenho.

 

Poema de Sombra

Se perdem gestos, cartas de amor, malas, parentes
Se perdem vozes, cidades, países, amigos
Romances perdidos, objetos perdidos, histórias se perdem.

Se perde o que fomos e o que queríamos ser.
Se perde o momento, mas não existe perda, existe movimento.
Bruna Lombardi, no filme “o signo da cidade”

 

Eu moro na cidade com sons de selva: tomo conta do meu jardim. Arranco ervas daninhas, o mato. Planto as flores coloridas e pequenas árvores que um dia serão grandes. Vejo o dia amanhecer de um lado e adormecer do outro. Vejo montanhas que somem às vezes entre as nuvens e quase sempre em meio às sombras…

Tudo me dá alegria. São pequenas coisas que vão colorindo as páginas de minha história contada por mim mesma em poucas linhas.

O grandioso e o majestoso anda por aí nas ruas de asfalto quente onde atropelam-se rodas e passos. É tão fácil desenhar uma cidade: pega-se meia dúzia de prédios, uma dúzia e meia de ingratos, muito lixo, ruas, vilas, toma para si o que é do outro e dá um nome cheio de pompa. Pronto: temos uma cidade.

Para essa daqui onde vivo, deram o nome de São Paulo… Disseram que seria grande, mas acho que não imaginavam tudo isso. Tenho medo de imaginar como tudo isso será amanhã. Então me apego ao passado e lembro-me de coisas que eu não vivi. Sei que alguém contou e depois de tanto ouvir, tomei para mim como se fosse a minha verdade.

Enfim, a cidade de pequenas multidões, onde se caminha tranquilamente pelas ruas está aqui em mim: há noites de gala no Municipal e manhãs de sorrisos na avenida que divide espaço com as charretes. Um aceno se faz necessário. O chapéu vai ao ar, mostrando a careca do doutor; a menina que procura um namorado em todo par de olhos que encontra, exibe seus dentes no sorrir desgovernado. Ela ainda é menina, vai crescer, vai casar e ajudar a aumentar a população de uma cidade que eu só conheço em preto e branco. Pois o passado de São Paulo não tem cores. Não pra mim…

A São Paulo das cores tantas é atual e esbanja modernidade por suas vias. É uma cidade mambembe onde palhaços se exibem no picadeiro e todos se equilibram na corda bamba. Como cantar essa metrópole? Caetano tentou, disse certa vez em seus versos “alguma coisa acontece em meu coração” mas ele não falava da cidade, falava de si mesmo. Mário também fez o mesmo e em seus versos se esparramou pela cidade. “meus pés enterrem na rua Aurora/Na Paissandu deixem meu sexo/Na Lopes Chaves a cabeça/Esqueçam”…

Mas eu quero mesmo é cantar seu avesso: “sem sons ou frenesi. Nem bolo de metro ou festa na Paulista. Nada de correria no Ibirapuera”. Quero apenas o silêncio das ruas e a ausência das casas. A solidão das esquinas frias e o sexo das meninas. Nenhum menino no farol a pedir trocado para a cola. Não deixem o sol entrar, mandem a garoa, aquela que há tempos foi embora. Talvez seja permitido uma noite inteira de sussurros e nada de falar em idade. São Paulo não se encaixa dentro dos anos que lhe acusam…

Vamos resgatar a simplicidade, diretamente: nada de ser moderna, tão pouco antiga. Vamos apenas perceber os caminhos que estão por aí, os monumentos e toda a sua gente. Daqui, dali, de lá… Não importa. Se está aqui é de cá… Vamos ser pássaros a sobrevoar por cima de todas as coisas humanas – silenciando todas as vozes. Nada de culpar a cidade pelos erros que nós cometemos. O dedo não deve apontar em outra direção. Ainda é tempo. Vamos esquecer os enganos e deixar de lado os preconceitos, os medos, a insegurança. Isso não é coisa da cidade. É coisa nossa, dessa gente que se esquece do direito do outro e da própria cidade.

Antes de nós, a cidade estava aí com sons e elementos vários. Nós é que inventamos de pintá-la como esta cor e se seus rios transbordam é porque de certa forma a cidade chora sua gente que faz pouco de tudo que ela foi, é e ainda será.

São Paulo é assim: cores muitas, cantos inúmeros e rezas várias… Não importa qual é o seu credo, a sua raça, a sua poesia, a sua diferença. Aqui você é apenas paulista, da Gema, do Ceará, da Lapa, Gênova, Paris, de Nova York, Londres, Berlim e de São Joaquim. Paulista da Ilha Mansa, Barra Bonita, Fernando de Noronha, Mesquita, Belém do Pará, Pequim, Bangladesh e tantas outras mais. Pode chegar, a mesa está posta: só estava mesmo faltando você…

 

São Paulo 457 anos

Parte desse texto foi publicado publicado originalmente aqui.